Un cygne inerte sur une brouette. Les ailes déployées, ballantes. Première image de la mort. C’est blanc ! Ce n’est pas noir ou rouge, c’est blanc. C’est immobile mais c’est fulgurant, c’est l’absence et c’est si présent. Alors, le blanc se macule. De la mort à la vie, du linceul à la toile, du vide […]
